Extirpación Nro 4

Me cansa tener gente alrededor
si no meto un trago llega el mal humor
Mentiras amables veneno paciente
y nada de lo que supimos desear.

Desde cuando sos, tan sensible vos
Indio Solari. Veneno paciente.

Esto es un pecado, lo sé: ya no aplicar fuerzas ni siquiera para pecar; jugar al sometimiento porque ni su resistencia ni la opresión cambian nada aunque quisieran; contemplar la carne en su coqueteo que inutilmente esperaría la flecha que la penetre; no comer porque violentaré al cosmos; este es el hundimiento mismo, ya me traiciono a capa y espada, y me odio con escaso orgullo: donde no hay budismo que justifique, donde no hay cristianismo que sancione, y sin embargo, aprisionado en un doloroso tumor, la de mi cobardía frente a mi destino.

Destino, de todas formas, que como expresión, muy conclusiva, determinante por determinada, mas por eso mismo, absolutamente indeterminada: La incertidumbre del destino. Me pregunto ahí, si la cobardía es por lo incierto, si es ante la incertidumbre, o si es a la apariencia de determinación.

O si es ante la posibilidad del pasado.

Siempre ante la posibilidad del pasado. En el fondo, que no existe, somos superficies con sed de venganza. Mi sed de venganza se ha vuelto invisible, volatilizada en una ausencia, esparcida en la inmaterialidad de un sueño material, en alguien que no va a estar.

Y el amor luego es un sueño sin lugar, deambula por ahí, sin saberse vivo, sin saberse rumiando, sin recordarse jocoso, danzarín: ardilla.

No, no sé dónde he de estar llendo. Pero sí, que estoy llendo. Eso, me asusta: la venganza que no encuentra sed en mí, ha volado y se ha posado en la aguja del tiempo. Entonces el tiempo, de juez pasa a tirano, se venga de mí, de mi impotencia, germinando en mi falta de venganza, el asidero de mi infierno, ligándome al dolor del quiebre imposible: todo marcha, sin detenerse, sin un dónde, y como no sé matar, como no atrevo a matar, como soy el cobarde empuñando el cuchillo mientras vacila, me quedo sin morir. ¿A quien espero para morir?, ¿con quién, por fin, empuñaré mi muerte, con quién mataré?, ¿a quién mataré?, y ¿me mataré, por fin?

Extirpación Nro 3

Este juego, el que censuró el habla de un yo y permitió la escritura a alguien que soy (que no sé quien es, y al que siento yo mismo aunque más no sea él), reencuentra de pronto, a las máscaras otra vez. Y así, ¿cómo esperar lo que retorna?, y ¿qué hacer si algo retornara? La receta es la misma, la única, vale decir, ninguna: afirmar «lo mismo» en la palabra, es afirmar «la diferencia» entre el desplazamiento de la palabra, que al ser dicha intencionadamente, es llevada más allá de sí misma, siendo la misma cosa la que ha variado en otra: Hoy, hoy, hoy.

Hoy, odio la filosofía. Hoy, amo la música.

Así, habla mi hoy, a través de mí. Pero, ¿cuál hoy?, ¿qué fecha tiene? Ante el silencio de hoy, la verborragia del silencio; y al ruido del silencio, el silencio de la música.
El silencio permite la disrupción, la dislocación, la ausencia propia, lo que nunca se deja de ser encontrado, él sólo aparece si aparece... como gran audacia de un burlón en presencia de un agresor externo, al que no dirá su ausencia más que con una forma insignificante: sólo aparece si aparece.
La fugacidad; no la ilusión, o el efecto de ilusión, o el efecto de apariencia, o el efecto de..., no: aquí, la fugacidad entraña el reverdecimiento del drama; hoy, sólo es hoy, porque no hay más que hoy. La fugacidad burla a lo que siempre hay, a lo único que hay, todavía más: por su carácter, ocurrió que la burla, generosa, le da lugar al inerte hoy.
La admiración es una sola: hay lugar sin hoy, hay no tiene lugar en el hoy.
Y ahora, ya está dicho:

a encontrar nuestro lugar en el no-lugar.
somos naides.

556

Celo y conciencia son a menudo antagonistas en que el celo quiere coger los frutos verdes del árbol, mientras que la conciencia los deja pender allí por mucho tiempo, hasta que caen y se estrellan.

Friedrich Nietzsche.
Humano, demasiado humano. El hombre a solas consigo mismo.

Extirpación Nro 2

Alguien alguna vez me convirtió en noúmeno. Eso, claro, no lo supe sino mucho después, tanto o más, ahora, que intento esclarecerlo. Lo supe, porque yo ahora he de tener mi noúmeno, por efecto de réplica que, como una mónada sin ventana, un sujeto-persona virtual, delante de los ojos, sólo soy uno más, y así le ocurre a este alguien mismo, que ya no es nada, sino la representación de un fenómeno. Hasta eso se puede llegar: alguien convierte a alguien convirtiéndose a sí mismo para otro, en alguien convertido en otra cosa, cosa ninguna; la insípida profundidad de la inercia de la objetivación del conocimiento. Disección del alma, un cadáver. Todos muertos.

Extirpación Nro 1

“Por amor a India, pateando la sombra”

Manifestación dada sin mucho motivo, como alarde del festejo, de una cosecha. Y sin embargo, reveladora, al plazo, de la lucha a entablar entre el yo y el sí, en la facticidad de mi acontecer.

¿Hacia donde he de estar yendo?

Padezco un enorme carácter de sombra:

me apego demasiado de la opacidad q enfrenta soles.

Decadencia de las más cadentes.

Así,

me hundo.

interrogaciones

M-No tengo el apetito de escribir, no tengo el deseo de decir nada.
Pero puede ser que tal vez sea ése el inesperado momento que he andado esperando; el momento en que yo, ya no desee decir nada de mí. Tengo sin embargo la imprudencia o la ambigüedad de quien retorna a la escritura por poder partir de sí, y junto a ello, por ello, a este hablar de sí.

A-Pero este retorno, (no cabe duda que lo es) no es una remisión cualquiera del ejercicio del desplazamiento permanente, lo mejor todavía de él es que aún no lo podremos determinar (¿y cuánto tiempo es eso?, ¿y cuán obvia es la remisión a la provocación derridana?).

M-Hay un juego de revelaciones permanentes en el juego de la exposición, en que toda desnudez se ejercita a partir de desligares que nunca arrojan una sola relación externa, donde todos son la densidad de las pieles; ¡tan finas y tan materiales! Así, me dejo volver, me dejo estar, otra vez aquí, una vez más.
Poder andar por ahí, libre como expuesto, como quien se cree solo.

A-He ahí, el solitario. El que no sabe sino monologar y esperar a quien le interceda para… ¿qué? Hablar, no es desde ya, la primera intención de un solitario. Pero, quien dice, acaso tenga la amabilidad de quien sabe silenciar y esperar a que le hablen. Aunque no como un tercero, ajeno, desvalido y… ah, muy anciano.

M-No obstante, he ahí que el invierno será primavera cuando se supere.

A-Eso puedes decirme a mí ahora, que estás muy orgulloso de tu pararrayo de vanidad que soporta con ardua fragilidad a las intempestivas tormentas. Pero esto es lo imperdonable en ti, y con esto te anuncio lo que te condenará; tienes poder y no quieres dominar.

M-Tú no entiendes que ocurrió en mí, que ahora sólo quiero una cosa de ya no querer nada, y ésa es, que quiero malograrme.

Descenso del sol del día en su crepúsculo.