Por un breve
lapso de tiempo,
la ilusión retornó
trayéndome
mi viejo rostro,
por un fragmento
de mi presencia,
la ausencia
me trajo la promesa
de lo que no volverá.
¿A quién se dirigen
esas letras que
están ahí?,
¿a quien se las apropia
o a quien le cabe mejor?
La sola posibilidad
me enferma.
Continúa
privándome de mí,
de darle ficción
a este "yo"
que debo fingir.
Difícil resistencia
cuando
el mismo fantasma
es quien se resiste
de ser alejado.
lapso de tiempo,
la ilusión retornó
trayéndome
mi viejo rostro,
por un fragmento
de mi presencia,
la ausencia
me trajo la promesa
de lo que no volverá.
¿A quién se dirigen
esas letras que
están ahí?,
¿a quien se las apropia
o a quien le cabe mejor?
La sola posibilidad
me enferma.
Continúa
privándome de mí,
de darle ficción
a este "yo"
que debo fingir.
Difícil resistencia
cuando
el mismo fantasma
es quien se resiste
de ser alejado.
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2 comentarios:
se queja de q su blog se vuelve demasiado personal, pero insiste en subir lo q escribe.Esta muy bien.
ya le dije
su blog es una delicia
Piloto no se ha quejado de nada, salvo que en sus palabras resuenen las quejas.
Piloto es un artificio, una ficción: donde no hay persona porque todo es persona.
¿Si tiene un autor? Quizá. Pero si a nosotros nos concibió un Dios, eso es cosa del ausente, y no de nosotros, que bien solitos andamos.
Allá Dios... y el autor.
Piloto... en su navio.
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